g a n g r e n a

               El infierno es un lugar solitario                                        Charles Bukowski esto es lo que nos queda la cordialidad a tres cuartos de la boca como si el aire no fuera lo suficientemente liviano la piel áspera e higiénica el calor del inodoro y un basurero lleno de nuestros más íntimos desechos nos quedamos en el sofá hasta repetirnos en el noticiero o tal vez al filo de la pantalla muerta con el reflejo de dos personas que se detestan  con reserva el reloj y nuestro sexo lleno de profilácticos son torturas más que merecidas nos culpamos con frecuencia callando en la amargura el café que siempre nos sabe rancio esto puede ser el amor te digo otra de sus formas delineada por completo en la venganza

En este parqueo existen solos otros dos automóviles. Una luz fluorescente protegida por una cerca de navajas que me deja caminar de mi puerta a la ventanilla de cobro. Estoy rodeado por ese filo, pienso. Así es que escapo de ese territorio destinado a la permanencia. Ya bajo la noche un sudor frío resbala por mi espalda; las nubes arriba también están quietas.

qué hace uno frente al mar mirando a los bañistas mientras son golpeados repetidamente pensando en los años esa sensación en la palma de la mano derecha la marea ha llegado donde la última vez y un barco se revienta contra el oriente uno que ve al mar abierto y por fin cree en las tormentas las personas salen del agua tienen arrugados los labios tratan de abandonar su arena en la playa otro barco se incendia en su regreso contra el atardecer y se salva de su propio vacío nos hundimos pero a nadie le importa los últimos pasos del hombre son desechos por la noche

Suivre un régime Quelqu’un ouvre mon thorax Et laisse les Oiseaux se regrouper Dans mes veines ; Comme un homme tout seul Dans mon cœur, Je m’assieds près Du vide Tenant une arme. Ce qui flotte Dans chaque respiration C’est des plumes. Original Seguir una dieta Alguien me abre el tórax y deja que los pájaros se agrupen en las venas; como un hombre solo en mi corazón, me siento cerca del vacío sosteniendo un arma. Lo que flota en cada respiración son plumas.