g a n g r e n a

Uno de los tantos poetas que me dejó, que ahora leo y son él en toda esta tristeza. Pero ahora, silencio: no alarmemos a nadie, que no vean la herida sangrante y purulenta. Demos tiempo al olvido. Callemos, y que nadie -ni siquiera yo mismo- recuerde que soy yo. Gabriel Ferrater: http://amediavoz.com/ferrater.htm#EL%20MUTILADO

Idea Vilariño murió semanas ante que Benedetti pero de ella casi nadie se dio cuenta. Sin embargo su obra y sus textos tienen una fuerza increible. Aca o aca pueden encontrar algunos. YA NO Ya no será, ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo no coseré tu ropa, no te tendré de noche no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui por qué me amaron otros. No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca ni si era de verdad lo que dijiste que era, ni quién fuiste, ni qué fui para ti ni cómo hubiera sido vivir juntos, querernos, esperarnos, estar. Ya no soy más que yo para siempre y tú Ya no serás para mí más que tú. Ya no estás en un día futuro no sabré dónde vives, con quién ni si te acuerdas. No me abrazarás nunca como esa noche, nunca. No volveré a tocarte. No te veré morir.

Open publication - Free publishing - More arias

Yo sé que mi corazón esta en otro lado; escucho su ruido desprenderse apenas de todos los silencios. La mudanza ha hecho que este cuerpo tienda a fraccionarse. Veo por la cerámica de la casa una carga de ventrículos resoplar en cada uno de mis costados. Pero es suficiente. Estos órganos ya no me pertenecen. Es hora de que meta mi mano en el pecho y entre el desorden haga que otros aparezcan.

La semana pasada me avisaron que el proyecto de cortometraje Suza, producido por Karina Avellan y Yacksiry Ramirez, dirigido y escrito por este servidor, gano el apoyo de ProArtes para su realización. Quiero compartir la carta de intención, ya que posiblemente sea una de los textos mas francos y dolorosos que los pueden acercar a este guión. Cuando mi bisabuelo murió, yo presencié en un solo instante lo que en trece años nunca había visto: mis tías abuelas y mi bisabuela se deshacían en lágrimas tristísimas que ahogaban al resto de la familia. Lágrimas mudas de mujeres que no esperan que nada en la vida cambie. Lágrimas que como un barniz indoloro vuelven todo recuerdo en una presencia insepultable. Así fue como los siguientes años su casa mantenía vivo a mi bisabuelo a través de sus pertenencias. Víctor Campos tenía una cama que no ocupaba, un machete que no perdía su filo y mudas de ropa llenas de cloroformo. Yo nunca logre entenderlas, quería sobre todo esa herram...

Casi un poema de Gonzalo Rojas por William Eduarte Yo sangro como un hemofílico por tus manos; como si tu voz en el teléfono me partiera y me tocara tantas veces que la sangre no tuviera otra forma mas que los ríos. Aquí todo es herida, todo es ausencia; dolor entre cortado que sirve a otro dolor que apenas crece. Esta es mi casa: un pozo de mi propia sangre donde me ahogo esperando un mensaje en el contestador automático.

Hoy (28 de julio) he abierto el sitio electrónico de la nación y he encontrado con una noticia bastante interesante. La ministra de justicia Viviana Martín, deja su trabajo para incorporarse en una candidatura para diputada. En la misma nota declaraciones del presidente anticonstitucional mediador de conflictos externos Oscar Arias Sánchez, se dejo decir: “Es una lástima que Viviana Martín nos vaya a dejar. He tratado de persuadirla pero no he podido, pero se nos va porque vamos a ponerla a legislar” Claro, Arias Sanchez da por un hecho su victoria, tanto que en su discurso asume él mismo el poder de elegir quien legisla y quién no. Además, en otra nota del mismo medio, Oscar espera la salida de otros ministros y ministras para incorporarse en la campaña y propuesta de la candidata Laura Chinchilla. Esto aclara muchas cosas con respecto a lo que el oficialismo está pretendiendo: un continuismo ya no solo de ideales y planes, sino también de los políticos que se han prestado para...

5 No he comprado espejos para colocar en esta casa. Se de memoria las circunstancias por las cuales mi cuerpo se contrae especialmente por la mañana. Un espejo no haría mas que recordarme este lado vacío, este camino de lagrimas sordas, este mudar de expresiones que se acomodan dentro de la tristeza. Un espejo es una memoria tan dolorosa que solo tiene una cara.

(estos textos no pertenecen a ningun lado, por eso los deje tirados por aca) 1 Estoy inquieto, desde el colchon inflable y el polvo del suelo que todavía no me pertenece. Tal vez por eso este cuarto me recibe con todo el desprecio de quien no acepta que la cosas se den a la ligera, envueltas en la desorientación propia de lo que es urgente. Mi ropa en una esquina no es filtro suficiente para reparar este aire que me sobra. Este costado sin pertenencia. Estas manos que encuentran en la pared un simulacro de lucha. Alguien debería saber que esta noche me duele decir que estoy solo. 2 La música hace de mi casa un lugar habitable. Le habla al inodoro, a la ventana del jardín, al mango del sartén eléctrico; les explica el tipo de calor que deben irradiar a su hora. Sigo siendo un extraño que se encuentra con todo lo que esta aprendiendo a pertenecerle. 3 No es la noche el peor momento de vivir solo. Es la mañana. El abrazo al vacío. El desayuno con ...