Miro el aire en el aire, pasarán
estos años cuántos de viento sucio
debajo del párpado cuántos
del exilio,
II
comeré tierra
de la Tierra bajo las tablas
del cemento, me haré ojo,
oleaje me haré.
III
parado
en la roca de la identidad, este
hueso y no otro me haré, esta
música mía córnea
IV
por hueca.
Parto
soy, parto seré.
Parto, parto, parto.
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