El infierno es un lugar solitario
Charles Bukowski
esto es lo que nos queda
la cordialidad a tres cuartos de la boca
como si el aire no fuera lo suficientemente liviano
la piel áspera e higiénica
el calor del inodoro y un basurero
lleno de nuestros más íntimos desechos
nos quedamos en el sofá
hasta repetirnos en el noticiero
o tal vez al filo de la pantalla muerta
con el reflejo de dos personas
que se detestan con reserva
el reloj y nuestro sexo lleno de profilácticos
son torturas más que merecidas
nos culpamos con frecuencia
callando en la amargura
el café que siempre
nos sabe rancio
esto puede ser el amor
te digo
otra de sus formas
delineada
por completo
en la venganza
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