g a n g r e n a

alcanzá a nadie soña con nada decí muchas veces cosas que acaben y empezá de nuevo cosas que acaben y terminá por fin como si no intentaras llegar ni perdonarte soña sola tomá en tu mano ese vacío que nunca ese vacío nunca se alcanza

A este hombre   la mujer con la cual ha compartido su vida le demanda lavar los platos de la cena. Siente: ella ya no viene hacia mi de la misma manera.   Abre la llave y deja que el agua se escurra por el drenaje. Un hombre que después se detendrá bajo la ducha recordando la primera vez que esa misma mujer se desnudó en una cama para que la acompañara. Ella ya no es una llamada, ni una urgencia; solo un eco rondando las habitaciones   vacías en las que sus ropas siguen tiradas por el piso.

1 Lo único que encuentro en tu boca es un abismo; puntos diminutos en esa noche en la que nunca amanece. 2 Están las palabras en el aire. El viento sopla y eso de alguna manera rompe con el silencio. En tu boca   lo que se pronuncia aun no toca el fondo. 3 Cerrás los ojos. Las cosas caen apagándose en la oscuridad. Ya no decís nada. Amanece y el sol es negro y vació.

--> Your devotion has the look of a lunatic's gaze St Vincent En el sótano de la casa se está engrasando la guillotina. Henrik Nordbrandt 11 pm Debe existir algo oculto entre la gente que decide comer en horarios similares; que abre y activa los hornos eléctricos, el ruido metálico de los tenedores, y la baja autoestima de la comida recalentada. Algo que las personas como vos y yo no entendemos pero repetimos entre 6 y 9, 12 y 3, 7 y 8. 5:30 am Escuchá, despiertan. Activan la ducha y frente al espejo sienten unas ganas terribles de vomitar. Pero no lo hacen. El agua caliente crea una capa de vapor sobre los cristales y por sobretodo lo que se va por el drenaje. --> 3:33 pm Esperamos: quizás el almuerzo para regresar al apartamento y tener media hora demás en la cama. Tal vez la noche, el fin de semana o las fechas de fiesta anuales. Esperamos; lo único impaciente es la muerte....

La vida es siempre un cajón que esta medio vacío y tibio. El fondo del vaso con las manchas que sobre tus ojos se hacen al final del año. Es lo que hace una persona que toca una puerta en una casa donde ya no hay nadie. La vida es siempre lo que el retrovisor no ve. Es esperar que alguien regrese sin que se haya marchado. Y siempre es la vida la que toma su espacio en el lugar en que todo por fin deja de existir.

Recientemente trabaje con Rey Nocivo en su nuevo sencillo Días de Calma .  Invitad@s a escuchar. Días de Calma by Rey Nocivo

Esperá, estoy corriendo. Esperá, como espera mi cuerpo en la mitad de la noche ante el vacío. Voy hacia vos desde las cosas que caen, voy hacia vos desde los estallidos, las sirenas, los segundos. Esperá. No siento las manos.

Siento el ahogo. Una mano invisible se estira dentro y me saca las palabras. En  mi casa hay un montón de espejos que gritan. Todos  con el mismo silencio.

1:11 Una ventana se mueve, también la puerta. Salgo apenas. El espejo se desliza y rompe el tomacorrientes. No creo que lo reparen.   En mis pies veo vidrios que me miran como en un caleidoscopio. Las escaleras se mueven y gota de sangre se seca en mis pies.   Afuera una grúa gigante oscila. Los vecinos están en silencio. No me acuerdo del nombre de la mujer que me señala el cielo.   No sé exactamente las veces que me ha   saludado al borde de su puerta; supongo que han sido muchas. Las suficientes. 

para Gaby y Sofia, hoy. Todo tiene un nombre que se aleja.   Un costado entre la casa de tus padres y el barrio donde vivís ahora mismo. Esas paredes de blanco que no son propias, tan llenas de imposturas y capas de esmalte.   Todo   toma su distancia.   El degradado de la bombilla que sobre el jardín te hace sentir que algo te espera.   Esas plantas que han sobrevivido más generaciones de inquilinos que bombillas, estaciones de lluvia y las alarmas a cuatro calles de esta. Todo.   Los vecinos,   sus perros, los diferentes nombres en los servicios básicos cada mes, las señales, las puertas. Todo. Hasta que un día llamás a lo lejano memoria, a la distancia recuerdo.   Lo que te sobreviven son solo cosas que ya no son ciertas.

Un niño grita en mitad de la noche. Los vecinos encienden las luces casi como una señal de alarma. El niño estalla y su voz se vuelve ronca. Parece ser un llanto interminable. Dentro de cada casa y cada familia alguien se levanta pensando que no ha despertado de su mal sueño. El niño parece una bestia. Golpea las paredes, grita con sus últimas fuerzas. Adentro de las casas separadas apenas por unas cuantas paredes, le gente empieza culpándose unos a las otros. Es esta la única pesadilla, aquí es cuando empieza: un aullido sordo hasta el cansancio.

somos muchas cosas                 abismo                                           tensión de  cuerda   energía resuelta en  palpitaciones muchas cosas : grito calma espera vernos a nosotros es mirar ese vacío                lo poco que concluye                  durante la caída

Tené esta cuerda que es decir mi cuerpo. Flaco punto,   frágil conjunto de huesos hasta la carne que se agrupa de manera desordenada. Tené mi cuerda, mi vibración también desordenada; la forma en que todo yo me siento sobre el vacío y sobrevivo del aire que vibra. Tomá uno de los puntos y hacé un nudo. Qué mi música sea otra por culpa de tus manos.

Quiénes somos sino la gente que se lanza al vacío durante la mañana, frente al trafico,   en la voz  del contestador automático. El mismo vacío de las sillas y la cama,   el de los ojos cerrados a la espera que cambie el año; el vacío de la noche frente a las fotografías deshechas por la humedad de una casa. Pequeñas gentes de estadios llenos y refrescos con gas. Del salón al transporte público, de la farmacia al prostíbulo,   del confesionario   a la tumba que apartamos para nuestros propios restos. Quiénes somos sino la gente del tumulto en la acera, estrecha entre el concreto, que cruza la calle para evitar la convivencia con extraños.

Qué ocurre si sostengo tu mano y es otra mano que dentro tiene una mano más pequeña. Qué ocurre si tu abrazo se quiebra dentro de tantos abrazos y no hay nada, solo mi cuerpo para intentar hacerlos otra vez   uno. Qué nos ocurre si en tu boca habla una mujer sumergida que se asfixia; una mujer que se aleja dentro de si misma y que no va a regresar nunca.  

               El infierno es un lugar solitario                                        Charles Bukowski esto es lo que nos queda la cordialidad a tres cuartos de la boca como si el aire no fuera lo suficientemente liviano la piel áspera e higiénica el calor del inodoro y un basurero lleno de nuestros más íntimos desechos nos quedamos en el sofá hasta repetirnos en el noticiero o tal vez al filo de la pantalla muerta con el reflejo de dos personas que se detestan  con reserva el reloj y nuestro sexo lleno de profilácticos son torturas más que merecidas nos culpamos con frecuencia callando en la amargura el café que siempre nos sabe rancio esto puede ser el amor te digo otra de sus f...

En este parqueo existen solos otros dos automóviles. Una luz fluorescente protegida por una cerca de navajas que me deja caminar de mi puerta a la ventanilla de cobro. Estoy rodeado por ese filo, pienso. Así es que escapo de ese territorio destinado a la permanencia. Ya bajo la noche un sudor frío resbala por mi espalda; las nubes arriba también están quietas.

qué hace uno frente al mar mirando a los bañistas mientras son golpeados repetidamente pensando en los años esa sensación en la palma de la mano derecha la marea ha llegado donde la última vez y un barco se revienta contra el oriente uno que ve al mar abierto y por fin cree en las tormentas las personas salen del agua tienen arrugados los labios tratan de abandonar su arena en la playa otro barco se incendia en su regreso contra el atardecer y se salva de su propio vacío nos hundimos pero a nadie le importa los últimos pasos del hombre son desechos por la noche

Suivre un régime Quelqu’un ouvre mon thorax Et laisse les Oiseaux se regrouper Dans mes veines ; Comme un homme tout seul Dans mon cœur, Je m’assieds près Du vide Tenant une arme. Ce qui flotte Dans chaque respiration C’est des plumes. Original Seguir una dieta Alguien me abre el tórax y deja que los pájaros se agrupen en las venas; como un hombre solo en mi corazón, me siento cerca del vacío sosteniendo un arma. Lo que flota en cada respiración son plumas.

 Las Malas Juntas publicaron algunos textos de mi libro "La disección de una casa" ganador del premio de poesía "Eunice Odio" 2012, de la Editorial Costa Rica. http://lasmalasjuntas.com/2012/06/21/la-diseccion-de-una-casa/