g a n g r e n a

Voy a dejar una llave en algún lugar, voy a dejar una carta en un armario cerrado, voy a esperar en una esquina con un sombrero ridículo para que descubrás que te he estado esperando. Desde algún lugar vos vas a encontrar mi carta y vas a ver a un hombre ridículo con un sombrero. La llave te traerá a mi, la carta, la luz de la esquina; la pose ridícula y la timidez con la que te salude. Pero si te vas, no abrá más llaves, tampoco palabras, ni espera en esquinas bajo farolas; si te vas solo quedará un hombre con sombrero ridículo como su espera.

7 Las cosas que pesan son tus huesos, toda tu piel, el aire. Pesan tus piedras, las cosas que te hunden, te hunden: toda la saliva, los dientes. Te pesa el año, te pesa la oscuridad, te pesa tu pecho. Las cosas que pesan son tus labios, el silencio; tu distancia desde cualquier lugar sin nombre, te pesa.

Solo soy amigo de una flor que se llama silencio Leopoldo María Panero 4 La muerte no es la causa, ni las manos negras o la gangrena en la planta del pie izquierdo. Nada de esas enfermedades tiene que ver conmigo; yo escucho voces desde el fondo del tanque aséptico. Cierro los ojos y es igual que tenerlos abiertos. Solo veo voces. Solo las escucho. Me someto despacio y vomito en una hoja. También se vuelve negra. Llena de voces que casi ni entiendo. 5 Todos los días amanece igual y una luz negra se apodera de mis ojos. Siento pesado el cuerpo, la boca, los dientes que nada muerden. Si tuviera alma esta seria una piedra. Pero esa es otra enfermedad que nadie me ha contagiado. Escucho voces que me obligan, que me acusan contra el suelo. Y me duele la sangre, como si de ella gente saliera fuera y regresara. Gente con punzones. El dolor es el que me duerme todas las noches. 6 Grito hasta que este dolor se transforma también en grito. Hasta que del dolor saco la peor parte de lo que he si...

Anti-videoclip de Rey Nocivo. Rock and Roll.

1 No es nada esta poesía; sucia encomienda entre los sentidos. No es nada su amargo, su vicio salitre y de pescuezo duro. Mala, coja. Herida que se infecta todos los días para que las aves de rapiña recorran el aire. 2 Aquí estoy, encadenado a la piedra. Nunca supe que esto no es un juego. Nadie leerá lo que la mierda oculta, lo que esta en las profundidades del abismo. Cuando llore mi madre y luego sonría como una idiota, mis palabras serán las piedras más absurdas de la noche. 3 El azar ha cargado palabras en mi revólver. El que ha disparado no he sido yo, pero si el del costado despedazado y sangrante. Los perros vienen de madrugada. Esta arma no sirve para ahuyentarlos; las veces que he muerto por confiar en ella. Ahora que apunte a mi cabeza, que tosa su fuego oscuro, que acabe con todo de una sola vez.

Tengo atorada la risa tanto como la lluvia o el pasamanos. De pequeño de pequeño de pequeño. Me acaricio y el celofán azul parece que es el cielo. De pequeño nunca alcance el pasamanos, y me conforme con que las nubes tuvieran forma solo en mi cabeza. Tengo otras cosas atoradas, entre el pecho y la casa, entre el pecho y el portón eléctrico, entre el pecho y las llaves que te devolví cuando dije que ya nunca más; de pequeño de pequeño. Me toco y pienso en reírme aunque pueda hacerlo, aunque esta sensación no sea la misma. Llueve. Hizo calor hoy. Todavía el pasamanos, el silencio, la cama llena de formas que solo veo en mi cabeza.

Según Felipe, este era uno de los poemas con más malas palabras que conocía. Lo recordé hoy y lo pongo por acá. A lisi José de Jesús Martínez Diez años ha, me cago en Dios, que te amo cada vez con más odio, cada día con un nuevo rencor, y todavía te busco, te huyo, te maldigo y llamo. Puta madre, mamita, cómo lamo la espada de tu ausencia, larga y fría, y cómo me odian, mama, el alma mía y el cuerpo en el que a diario me encaramo. Se me ha podrido el corazón de tanto quererte, odiarte, verte y de no verte, y tanta pena, Lisi, tanto llanto. Diez años ya, carajo, de quererte, comiendo mierda, soledad y espanto,

nuestros cuerpos son un témpano solo con eso nos conformamos arrastrarnos por cielorraso el diluir de las horas por la ventana algo estalla la fragilidad nos llega en este intento inútil de sostener al mundo ya en pedazos seguimos esperando que nos sepulte la casa o por fin todo acabe toda la noche toda la noche

para intentar la felicidad saco de la piel la piel resuelta en sus pedazos los nervios el esqueleto que me ha hecho temblar toda la noche para ser feliz me he dicho todas las cosas que necesito escuchar esta mañana porque hoy desperté de un sueño del que no quería despertarme y ha sido tan horrible como el sueño mismo ahora que intento la felicidad en mi cabeza sobrevive una sombra y no sé cómo acabar con ella

LibreBus from William Eduarte on Vimeo . El LibreBus viajó desde el 03 hasta el 16 de mayo de 2011 por Costa Rica, Nicaragua, Honduras, El Salvador y Guatemala, intercambiando experiencias alrededor del software libre, el conocimiento y la biodiversidad, la libertad de expresión y la libertad de compartir. Este es un adelanto de ese viaje.

Me ha quedado la música de la casetera. Las plantas marchitas del jardín. La anestesia a la que llamo tabaco, alcohol, o futbol. Pequeñas cosas que todavía encuentro, como alguna prenda intima o las dedicatorias en las primeras paginas de los libros. Me ha quedado la espera, que ya no suena ni florece y se hace una mancha en la pared. Quizás al próximo inquilino no le moleste. O tal vez remodele la casa y dejen de recordarnos por los restos que se acumulan en las cornisas. Por eso pienso en la mudanza, la hora en que abandone esas cosas que seguían gritando tu nombre como si nos sirviera de algo. Pienso olvidar el numero de esta calle, el de las ventanas, o la frecuencia de la luz de la bombilla. También a los vecinos que llamaron quejándose por el ruido. Pienso en eso, en el olvido como si fuera posible. Y me quedo con lo único que quiero llevarme conmigo: aquella noche que aún pasados los años parece no alcanzarnos.

Verse 1: Yes I understand that every life must end, aw huh... As we sit alone, I know someday we must go, aw huh... I'm a lucky man to count on both hands The ones I love... Some folks just have one Others they got none, aw huh... Chorus 1: Stay with me Let's just breathe Verse 2: Practiced are my sins Never gonna let me win, aw huh... Under everything, just another human being, aw huh... Yea, I don't wanna hurt, there's so much in this world To make me bleed Chorus 2: Stay with me You're all I see Bridge 1: Did I say that I need you? Did I say that I want you? Oh, if I didn't I'm a fool you see No one knows this more than me As I come clean Verse: 3 I wonder everyday As I look upon your face, aw huh... Everything you gave And nothing you would take, aw huh... Nothing you would take Everything you gave Bridge 2: Did I say that I need you? Did I say that I want you? Oh, if I didn't I'm a fool you see No one knows this more than me As I come clean Outr...

Yo escucho tu voz como se escucha al viento o a la lluvia. Es una música que llevo en el oído medio y me sopla por las noches palabras en un idioma que desconozco. Así como el viento o la lluvia.

Hasta que se acabe la lluvia dudemos por los que ya no están, dejemos que sus preguntas entren por el lavamanos. Como si nos disputáramos algo que ya no tiene importancia vamos a preguntarnos por el fin del mundo, el fin de la cama, el fin de esta línea. Hasta que se termine la lluvia y caigan esas gotas del cielorraso que empujamos afuera con bandejas. Porque cuando la lluvia se canse nos va a quedar un ruido incomodo en el patio, algo que no podremos sacarnos de entre el pecho y las latas de zinc y toda esa agua que se acumula en el fondo de la garganta.

Desde hace unos días estoy recorriendo Centroamérica con un proyecto llamado LibreBus . Suban ustedes desde la internet y compartan los ideales de la cultura libre, las semillas libres, la libertad de expresión y el software libre. Les dejo algunas fotos de lo que llevamos del recorrido.

He vuelto a vos sobre la pared blanca en la que cuelga mi ropa. He dicho que nada de lo que existe en ese espacio es real. He vuelvo a vos como si volviera de la noche casi ciego. Como si tu sombra fuera más real que mi camisa o mi pantalón. Por eso me pregunto cómo me he vestido hoy, cómo me he desnudado ante la percha. Nada importa. He vuelto a vos porque me miro frente al espejo y estoy solo. Cierro los ojos y puede ser que sea la última vez que recuerde como era tu cuerpo sobre la pared blanca en la que cuelga la ropa. Esto, todo, se reduce a que no estás.

Abrir el procesador de texto. Crear un documento nuevo. La página en blanco, el silencio de las teclas, la tibieza del monitor. Escribir que abrís el procesador de texto, que creás un documento nuevo. Las letras sobre el vacío, las pulsaciones en el teclado, la estática de la computadora. Escribir que escribiste abrir el procesador de texto, escribir que escribiste crear un documento nuevo. La nada, ese sudor frío en el cuello. Dejar fuera de esta repetición que también sentías lastima por vos mismo. Cerrar el documento. Guardar.

De todas las cosas que hemos perdido, solo nos duelen las que no tienen nombre. Las que cuentan con latido propio y se incorporan desde la piel en nuestros malos días. Las cosas que año a año nos dejan ciegos, a tientas entre la gente rozándonos la ropa y las sombrillas. Nos encontramos inmóviles ante el gesto de un desconocido sin querer el por qué de ese ardor en la boca del estomago. Así dejamos que su peso arrastre con nosotros. La espalda se dobla, el pecho se hunde y olvidamos nuestro propio nombre; el dolor también se apaga. Esto nos hace parte de todo lo que se ha perdido. de older

TV ON THE RADIO "WILL DO" from Dugan O'Neal on Vimeo . "Will Do" It might be impractical To seek out a new romance We won't know the actual If we never take the chance I'd love to collapse with you And ease you against this song I think we're compatible I see that you think I'm wrong But anytime will do My love Anytime will do No choice of words will break me from this rule Anytime will do My love Anytime will do What choice of words will take me back to you Your love makes a fool of you You can't seem to understand Our heart doesn't play by rules And love has it's own demands But I'll be there to take care of you If ever you should decide But you don't want to waste your life In the middle of a lovesick lullaby Anytime will do My love Anytime will do No choice of words will break me from this rule Anytime will do My love Anytime will do What choice of words will take me back to you Oh my reddest rose, caldera, set it off ...

vos deberías saber la forma en que mi mano imagina tu mano cada línea como la ventada lo que no escribo en ella esta sensación horas antes la música que canción escucho cuando abrís tu boca el aire los dobleces en mi cama las cosas que se respiran cuando vos pasás deberías saber de este escándalo en todas estas heridas

i Hoy que tenés la tarde y el té, la tarde y los minúsculos puntos rojos sobre el brazo, la tarde y la nada dicha desde la cocina. En esta conversación con el silbido del agua que te afloja los costados. Por eso pasás las hojas del periódico para distraerte; todo tu peso se reduce a la noticia falsa que promete hacerte feliz. Hoy que tenés la tarde y ese viento, la tarde y la comezón en el cuerpo, la tarde anclada en la ropa. ii En algun momento quisiste negociar con vos misma. Ignorar el número de talla de la falda e imaginar que las fotografías eran amables como tu edad. Será el otro año, será la otra semana, será en cualquier instante. Esta silla es fría, el pan se pone duro, el té aun mas amargo. Hoy que tenés la tarde y la ventana, la tarde y el colesterol alto, la tarde y el paladar dentro de todas las palabras que nunca has dicho. iii Notás una oxidación inmediata en el fondo de la garganta. No te importa. Tenés la tarde y el tiempo, la tarde y esa luz que tiñe toda la casa,...

Nos habían dicho que nuestra casa era de aire y tenia tantos pisos como nuestros dedos. Que en ella entraba el sol a todas horas, que en ella entraban las personas y no salían nunca, que en ella el pan era blanco y la leche tibia. Y de alguna forma nos acostumbramos a eso: las paredes invisibles, las camas y las multitudes; esa sensación de tranquilidad anidando en el vientre. Ahora nuestra casa es apenas lo que intentamos hacer para acompañarnos. Los abrazos apilados en las mesitas de noche de los hoteles. Rodamos y nos faltan las gentes que se ven en estas fotografías. La palabra madre se sienta en un rincón y llora, la palabra padre nos ve al espejo y nos sacude el rostro con sus ojos. Nos consolamos con lo que parece un recuerdo. Los ecos de la cafetera, el olor a sándalo en las camisas, el tacto de alguien que no vendrá hoy a comer. Nos habían dicho que nuestra casa era próxima como el cielo. Ahora estoy cayendo.

Las manos de mi padre preguntan si me es familiar algo que sostiene. Miro un señuelo. Miro los dedos gruesos y las palmas callosas. Mi padre respira. Me da tiempo. Los dos regresamos de la memoria con un dolor parecido. No sé con que distancia recordamos a la misma persona.

Tengo un sentimiento extraño. Me cubro el estomago con una mano; la piel parece otra. Alguien inventó los espejos para prohibirse sensaciones como esta, pienso. Pero hoy no quiero mirarme, hoy apenas puedo reconocer que no me siento igual. Mi mano se queda en mi estomago y se mueve: creo que también respiro. Así la vida se resuelve su propio camino.