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Mostrando las entradas de febrero, 2012

cocción rápida

la comida esta fría

abrís el microondas

un minuto, es decir
mucho sobre la noche
en la que sopla el viento
la calle permanece apenas

escuchás ese ruido metálico
nada más

eso
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ida / vuelta

ida

una mujer se toma la cabeza
en un signo claro de cansancio
ella miraba la orilla
el movimiento torpe y pesado del barco

ese atardecer queda atrás
entre las cosas detenidas
el aire
el mar

el cuerpo de la mujer
que cae arrastrado
por su propio peso


vuelta

una mujer se desmaya y tira del mundo
deshace del aire los pájaros que jamás
mirará con nostalgia

serán pájaros
que otra persona ahora inventa
para levantarse desde sus costados

y el mundo se volverá a armar
mientras flota en el espacio
y son pájaros
los que nos empujan

Halfway Home

los silbidos son los del té
el crujido nuevo en la cama
las paredes que van
paralelas a la tierra
en su paso

los ruidos son los del cielo
la madera sobre nuestras cabezas
el olora sándalo
para enmascarar lo que no huele
a nosotros

la música es la de las ventanas
el viento cortándose en las celosías
y sangrando como el frío
un vecino frente a la taza
amarga de café
la caja de la mudanza

y todo pasa
mientras estas cosas
nos llevan a algún lado
sin entender cómo
ni por qué