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Mostrando las entradas de marzo, 2012

los no muertos

las cosas sin sentido que se quedaron sobre la mesa al pie del herrumbre como si el mar apareciera repetidamente entre los platos la pared que es más precisa que esta boca pensamos casi invisibles como si la neblina creciera dentro de los fluorescentes y no somos más que estos cuerpos solo figuras que oscilan y se mueven pesadamente

épica

todo lo que se escribe tiene un limite el viento norte la caza de este siglo el quebranto de la rama la música no es solo un eco que cuando nadie escucha es nada todo lo que se canta tiene un limite la marea rota la sirena de un barco la destrucción de una mancha de peces la poesía no es solo una memoria que cuando nadie lee es nada