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Mostrando las entradas de marzo, 2012

los no muertos

las cosas sin sentido que se quedaron
sobre la mesa
al pie del herrumbre
como si el mar apareciera repetidamente
entre los platos

la pared que es más precisa
que esta boca
pensamos casi invisibles
como si la neblina creciera
dentro de los fluorescentes

y no somos más que estos cuerpos

solo figuras que oscilan

y se mueven
pesadamente

épica

todo lo que se escribe tiene un limite
el viento norte la caza de este siglo
el quebranto de la rama

la música no es solo un eco
que cuando nadie escucha
es nada

todo lo que se canta tiene un limite
la marea rotala sirena de un barco
la destrucción de una mancha de peces

la poesía no es solo una memoria
que cuando nadie lee
es nada