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Halfway Home

los silbidos son los del té
el crujido nuevo en la cama
las paredes que van
paralelas a la tierra
en su paso

los ruidos son los del cielo
la madera sobre nuestras cabezas
el olor a sándalo
para enmascarar lo que no huele
a nosotros

la música es la de las ventanas
el viento cortándose en las celosías
y sangrando como el frío
un vecino frente a la taza
amarga de café
la caja de la mudanza

y todo pasa
mientras estas cosas
nos llevan a algún lado
sin entender cómo
ni por qué

Comentarios

Dylan Forrester dijo…
Interesante poética.

Saludos.

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