He escrito, he vivido escuchándome frente a las ventanas y los espejos con mis poemas. He cansado a la mitad de mis compañeros, a la mitad del publico, a la mitad del mundo. Ninguno ha sido responsable por la perdida de su tiempo, solo yo cargo con ese peso. Los profesores y escuelas y colegios y universidades que les obligaron asistir a mis recitales, han sido utensilios de mi error.
Andrés, y todos los Andrés y alter egos, y seudónimos y nombres y anónimos, no comentan el mismo vicio, no se dejen seducir por los aplausos, no se dejen seducir por la belleza transformada en silencio dentro de una sala llena de hombres y mujeres que esperan
Salgan, vivan, tomen, digieran al aire, hagan del humo una silla y tiren esa silla por un puente. Maten a sus amantes, besen a sus hijos, destruyan sus las venas con una navaja para beber la sangre de todos bajo la lluvia de hemorragias y destrucción, y luego, salgan a salvar sus vidas, tengas madres, tengan hermanos, tengan sueños y pesadillas. Corran por el filo de las autopistas y no se cepillen los dientes. Pasen sin bañarse dos o tres meses para que después no puedan salir nunca del agua. Sean una vaca o un perro, sean un conejo y sientan ser la presa y el almuerzo. Vayan a cazar con tanta rabia que les impida sentir piedad.
Aun así, la poesía tampoco es eso exactamente. La poesía ni se busca ni se encuentra ni se tiene a merced de los viajeros. La poesía no es un ente ni una forma de sostener a un planeta. La poesía es solo un término de una cabeza que permite escribir de una manera determinada o indeterminada. Nadie en realidad sabe que es, ni como es, ni si dentro de mil años sobreviva algo llamado poesía. Y sin embargo dentro de su corazón caótico de inexistencia, ella esta en las cosas y cubre la vida de migajas. Ella es
(cualquier similitud con textos de Breton, Ferlinguetti, Ginsberg, Girondo, Pizarnik, es culpa de sus autores)
Comentarios
'Ucho.
Has llenado mi vasito hoy...