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Misery is the river of the world

por Tom Waits


Suficiente tenemos con la egolatra tendencia de adquirir la verdad, denominar las corrientes de pensamiento como propias y obtaculizar cualquier intento de revertir los procesos de ignoracia que plagan al mundo.
Asi que presten atención: LOS MEDIOS DE COMUNICACIÓN MIENTEN.
Gangrena, unios.
o prodios.

Comentarios

bitxuverinosa dijo…
En vista el título del post, pensé que tal vez le interesaría visitar este nuevo blog dedicado al Gran Tom Waits.

http://maquinadehuesos.blogspot.com

y si no, pues nada

siga usted siendo muy malo
Xand dijo…
¿Y el blog como medio de comunicación? ¿También miente?

Saludos, Verdana
bitxuverinosa dijo…
todo es mentira, por supuesto

mi blog no existe

tom waits no existe

y lo que es peor

internet no existe

siga usted siendo muy malo
William Eduarte dijo…
Tambien miente, solo que en pequeña escala.
Una mentira que si acaso yo me la creo.
Una mentira que solo Xand y Bitxuverinosa y otros desdichados
pasan por alto.
En fin, creo ademas, que para que sea mentira, tiene que ser digerida por otros.
Esto no pasa aca
Espero

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Golden record

nuestra existencia se disipa en el cluster número doscientosytantos una supernova nos manda su afecto
más rápido que la luz

y nosotros

lanzamos un par de bombas atómicas sobre pueblos llenos de civiles 500 metros sobre una cancha de tenis, a medio camino entre un arsenal y una fábrica de acero

necesarias como el plástico residual en los estómagos de las ballenas
o la epidemia de sífilis provocada a esas mujeres guatemaltecas
debimos dejar precisos los monumentos de esta estupidez
la extinción diaria de 150 tipos de animales las emisiones contaminantes de los volkswagens los pastores y los que pagan su diezmo a cambio de sus promesas los pedófilos que durante décadas ocultó la iglesia católica apostólica y romana
porque los discos dorados en el voyager 1 sus 56 saludos en distintos idiomas y toda nuestra música son de un tipo de ficción que esta especie extinta no se merece

Fobos

Tal vez te acostumbraste a vivir
cerca de los aeropuertos,
dentro de su incertidumbre horaria
y el rango de contagio a ciertas enfermedades
que no saben nada del control de aduanas.
Te hiciste por dentro con el murmullo de las turbinas,
y ese motor lo has confundido siempre
con el dolor, malsano,
que además se ha hecho uno
con las cardiopatías que te inventás
al dormir con frío y sin compañía.
Tal vez te acostumbraste a la vibración
en los cristales de esta casa.
A mirar con desconfianza a los turistas
que te piden direcciones en un idioma extraño.
A no ser vos la persona en la sala de espera,
que pasa las hojas de su pasaporte para deletrear
cada país que ha visitado en los últimos 6 años.
Tal vez ahora cerrás los ojos y escuchás una explosión propagarse por la troposfera. Te sorprendés, inmóvil, sin intentar despegar
tus parpados. Atento a ese raro silencio. En las paredes, los muebles, los vasos de agua. Es un tipo de calma que nunca había
existido en tu vida.

Algo se rompe …

El nacimiento de una isla

Tus pasos te llevan.
Ha pasado la peor parte del día; el calor ha bajado
y ya no sentís esa presión
en la parte del cráneo.

Al lado el mar, tu sombra,
miles de pedazos de plástico enterrados en la arena.

Se forma el horizonte a tus pies; las huellas en el agua turban el reflejo del cielo. 
Te detenés esperando
que se vuelven a concretar sus nubes,
un pájaro, dos o tres montañas oscuras.
La marea sube
hasta que el pájaro
hace un nido en tu cabeza.

Sos la isla       y     nada   importa.