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self-destruction

te estoy llamando
como a la muerte
Idea Vilariño

que a vos no te confundan
esas primeras palabras
todo abrazo está roto
todo labio
toda cama
esas bocas que se mueven
esos gemidos
ese perfume apenas
no caigás en el engaño
nada de eso es cierto
detrás de ello existe
un veneno mortal
que te hará arrastrarte
(la vida)
que no te digan
lo mucho que gustan
las palmas de tus manos
esas frases nunca son
completamente ciertas
siempre hay otras manos
siempre se está a la espera
de otras manos
todo tacto es roto
toda pronunciación entrecortada
todo deseo
somos efímeros
el aire que apenas
pertenece unos segundos
dentro
que cuando alguien
enciende una llama
se vuelve combustible
que no te ciegue esa luz
que no cubra tu pecho
todo fuego está roto
como vos mismo
todo abrazo que esperás
todo labio
toda tu cama

Comentarios

La Infame dijo…
exelent!!!
La Infame dijo…
exelent!!!
FRANK RUFFINO dijo…
Poeta:

Muy bueno tu texto. Poesía actual, en contexto. Llegadora.

Abrazos fraternos en Amistad y Poesía verdaderas,

Frank.
Florencia dijo…
I love it, as usual... Mr Fabregas!

Entradas más populares de este blog

Cuartos casi vacíos

vas a comprar una cama estrecha
para quién se acueste en ella
tenga que tenerte cerca

tener solo una sábana una cobija
para que sea la noche
y sea el frío
comprar una cama estrecha
de la que no puedan
levantarse
ni escapar

hoy
vas a dormir e imaginarlo

directo en las lozas           que son lo más cercano
          que estás de la tierra

su cuerpo late en algún lugar
y lo escuchás
vas a comprar una cama estrecha
para que se acerque y sea la noche pero ya no más este inmenso e insoportable frío

La paradoja de Schrödinger

Si las corrés, las cortinas,
van a pasar 10 años; flacos, alegres, cortos. La sucesión de estaciones
llenas de lluvia, y el frío y la sequía.
Vas a ser otra persona
y con una foto diferente
en todos los documentos personales.

No te reconocerías
pensando lo mismo que ahora:

no he pagado los recibos,
tengo que adoptar un gato
y si no abro la cortina, puedo ignorar si es de mañana

tal vez
diez minutos más.

Holoceno

No hay nada
después de matar
a un animal.
De qué te sirve vos
la certeza de su cuerpo que se suspende sobre la inmortalidad;

ese tiempo
detenido
en sus peores horas.

La sangre, el vacío dentro de unos ojos,
el olor a pólvora.

No hay nada
pero temblás;

ya no te podrás salvar
nunca.